Hay noches que merecen un bis

O al menos eso decía una campaña promocional de whisky de no hace demasiado tiempo, y seguramente pocas veces he tenido tan claro un titular como este. Pocas cosas hay tan valiosas como notar que el tiempo no ha pasado, que ese regreso que siempre es mitad idílico mitad mitológico, por un momento es la realidad mas presente. No ha habido recorrido de ningún tipo, nunca nos hemos movido realmente de ese césped del parque al que hemos malacostumbrado a abrirle el corazón en canal. Supongo que los aditivos que nos metimos entre pecho y espalda ayudarían pero dejan de ser los protagonistas cuando a la mañana siguiente no juras en su nombre, sino que mantienes esa sonrisa que alimenta el pasar de imágenes vividas, limpias de polvo y paja.

La condición de veterano, si finalmente se cumple este Agosto en tierras portuguesas, sólo me hace recordar que en todas las aventuras anteriores, con protagonistas que entran y salen, pero con un núcleo duro bien reconocible, el brindis que simultaneamos este sábado encontró su punto de fusión un caloroso Julio en el Circo Máximo romano, cuando la música de Génesis ya había tocado a su fin, y creo recordar que, más allá de las moneditas de la Fontana de Trevi, me conformaba con volver a brindar un año después. No uno, cuatro después, en la misma tesitura, después de un año difícil, en medio de risas, alguna sonrisa cómplice y también un guiño a esa simpatía continuada y sin prejuicios, trenes que van a la Coruña y profundidad para pararse a ojear aquello con lo que el camino, nuestros caminos, nos quieren sorprender, hemos tenido el placer de ver que viejas promesas no sólo se cumplen, sino que además son verdad. Como la amistad.



Petición musical: Spiz (Animales Muertos)y alguna de Pitingo, que con eso de que van a ser el puntazo del Lumbreiras...

Tretas

Con un poso de calma y un rato de aire razonablemente agradable para estos lares del calendario, se enfila la patente de un fin de semana de aquellos que demuestran que los minutos son tan relativos como los categorías morales que les podamos atribuir. Es innegable que resulta poco menos que difícil la pervivencia cuando los esquemas que uno maneja se tambalean hasta darse de morros contra lo que hasta hace un momento nos sujetaba. No hay tiempo para recitar bellas y celebérrimas máximas de esa eterna dialéctica de lucha que alumbra nuestro deambular, no. Tampoco es cuestión de ceñirse a ese enemigo, real o no, o a la melancolía malcarada que un presente que no existe nos cambia, regalo envenenado con apariencia de Santa Compaña.

Entre dudar y creerse que puedes llegar a estar con todo bajo control y conocimiento, discurre una sinuosa pista, con cierto lujo de suicida, que tiende a confundir tus actuaciones y percepciones con las de otros, las cuales perfectamente pueden ser diametralmente opuestas. El pequeño ejemplo de este viaje de ida con posibilidad de ser resumido en fugaces miradas o palabras aparentemente inconexas puede concebirse como un puñado de ilusión. Ese poso con el que hemos empezado a veces sobrepasa su propia concepción para hacerte tragar cualquier atisbo de locura y, en definitiva, me impide preguntarme si acaso me molesta que se haya roto ese compás, fino compás, que puso un par de latidos a tejer pulso hace ya un tiempo y que, sin invitación previa, ha sido un pilar de sustentación en este devenir. Tiene su merito porque aunque la tecnología avanza no es ella precisamente la que da significado a las continuas situaciones y es precisamente ese significado el que, como dos idiomas distintos, yo, experto en triquiñuelas y construcciones pavorosas de triple sentidos en frases que nunca se quisieron complicar la vida, me he columpiado al buscar entenderlo.

No es el momento de debatir donde empieza lo maniqueo y donde acaban las tonalidades, ni de auto proponerse para pastelón del año o listillo que no acabó de entender que existían opciones mas allá de su parietal. Ha sido todo muy etéreo, una compañía con un buen sabor ligado a su carácter intrínseco de indefinición, un espejo de aprendizaje continuo, sin principio ni final. No hay motivo para la desolación. Sin embargo, esa aceleración de la historia tan aficionada a las semanas que empiezan en Viernes ha puesto en el regazo a partes iguales un plazo de sonrisa tras tanto desatino y una desesperanza porque por primera vez se ha caído las mascaras, fin de los guiños y bienvenida a la sexta marcha.

Así que, como masturbarse suele ser un buen remedio para el mal de amores y esto que pinta por aquí tiene bastante mas carrete que todo eso, por mucho que sea materia, te recordare si te acercas por aquí que tu eres mi Costa Brava. Nunca te lo diré a la cara me imagino, porque detrás de tanto fanfarrón hay alguien demasiado pequeño para tanta tela que cortar en un mundo muy cabrón. Por miedo a una risa, a esa traducción incorrecta, al eterno “yo pensaba…”, que a fin de cuentas no esta el horno para moñas ¿no? Pero, este grito al vacio aquí sirve de testigo a todo y a nada sólo lo pueden entender completamente, o en parte, aquellos que viven de cerca o habitan dentro de lo que se me ocurre pensar y sentir. Tú llevas mas asiento del que seguramente te piensas desde hace mucho y si, por fin, algún día nos vemos de nuevo, sobrios o no, viendo a Barricada o con el ojo puesto en Irati, quedan estas palabras como memoria escrita de que mentiría si dijera que no siento algo por ti.


Petición musical: Lola (Cicatriz)

No me jodas

Fin. Bajo de ese misterioso convoy que me ha llevado hasta el infinito. No se realmente ni que lo que piso o cuanto puede durar cada metro que avanzo. El tiempo decidió consumirse hace tiempo en polvo. La nebulosa que desfila por el horizonte como un abrazo con cara de asco entre el suelo y el cielo deja de existir a cada movimiento que hago. Distorsión absoluta sin correas en forma de segundo. ¿Dónde me voy a sentar si ni siquiera hay suelo?

A veces el fin está situando caprichosamente más allá del último pueblo que nos podamos imaginar. Solamente un atmosfera de vacío, de precipicio y de negación. Ese mismo vacío que nos ha revestido con sus galas nada mas finalizar el último impulso. Impulso a un papel, a una nota, a una burocracia, es decir, a una antítesis de todo aquello que merece la pena. La misma pesadilla repetitiva que amenaza con dejarme a oscuras y me ahoga hasta que grito, pero grito ritualmente: Tres veces, en sonido ascendente, un breve “eh”. El otro día, en el enésimo escenario con el mismo final de todos los días, me dio por pensar que igual era un mensaje en clave al recuerdo, también, ¿por qué no?, al cambio, a miedo que genera.

Pero es que todo esto esta tan trillado, tan consabido, que aburre y a veces hasta da escalofrío asumir como cotidiano el suelo tembloroso, aquella pisada que no marca la huella ni tiene lugar. Contra estas cosas viven las revoluciones, con aquello que nos hacen pensar como regalo cuando es horca. No me quedo como estoy, quiero estar como me quedé antes de que empezara a jugar la selección de futbol y se nos olvidara el navajazo al fondo a la derecha que nos ha clavado al neoliberalismo. Aún no me ha quedado claro si esto es una nebulosa o un confesionario y si tal vez los esquemas usados hasta ahora valgan tanto como la estela de Naram Sim y sus montes Zagros. Los salvadores nos ha demostrado la Historia como acaban: Iluminados. Luz. Peligro. Los sueños a oscuras no están de decoración y cada grito, me atrevería a interpretar, son las oportunidades que pasan. ¿Quién espera a quién? ¿Ellas a mi? ¿Yo a ellas? ¿Esperar?

Quien dice oportunidades dice sitios. O personas. O vida. Mientras tanto, grita.


Petición musical: A la sombra de una mentira (Rosendo)

Coherencia entre cuatro minutos y unos segundos menos

Se habla mucho de lo fácil que resulta ejecutar un discurso preestablecido, normalmente de crítica, acerca de cualquier problema con el que nos topemos. Diagnosticamos la esencia de los males en cuatro o cinco píldoras moduladas al calor de algún sabio radiofónico y nos quedamos felices, con los oídos agradecidos. Mientras tanto, el cliché evanescente del que hemos hechos uso esperemos que no tenga la suerte de estar diseñado por alguna mente dogmática, de esas que analizan la realidad a través de sus filtros mentales, mas estrechos de lo que se imaginan. De lo contrario, no sólo tendremos felicidad, sino verdad absoluta. Peligroso, sobre todo con la cantidad de idiotas elevados a la enésima potencia que circulan altivos por calles y esquinas.

Como no soy tampoco ni suficientemente atrevido ni guardián de ninguna ortodoxia de las que construyen paraisos como para poner remedio a tanta cosa que va mal, sólo diré que la de aquel, que podría ir peor. Sin embargo, si me atreveré a rescatar del baúl de las esencias un par de detalles que nunca vienen mal para disimular la cojera interior. Por un lado, la constancia y la lucha indefinida; hay quienes lo llaman fe pero creo ese concepto lo reduce a algo pasivo, cuando realmente son las huellas de tus botas y tu creencia en lo que escondes y sabes que sólo desfila cuando el límite te repasa los tobillos. En definitiva, algo activo, un recodo de amargura para continuar, un escupitajo a lo concedido.

Por otro lado, una coherencia hija de la ética, de un programa de acción de ideales, de hechos y querencias, y no de soles sorteados según el que mas caliente. Este punto suele ser mas cómodo de de ejecutar con la boca, pequeña o grande. No creo ni pretendo que siquiera un gramo de lo que se ha acumulado hasta aquí se cambie. Si pensamos que ese es el propósito, no hemos entendido nada. Simplemente se trata de ir un paso más allá, no como concesión a la galería ni como palabras emotivas. Por supuesto, tampoco como jornada de aprendizaje, aún estamos lejos de aceptar cadenas de rabia disfrazadas de medias verdades. Puede que ni exista una fórmula que anticipe la tutela de este naufragio. Hay formas y formas de morir, ya lo demostró Salvador Allende. En base a ello, con la sangre un poco más manchada de lo habitual, pensaré que a veces, cuando realmente has conocido a la gente, merece la pena una distancia, aún a riesgo de injusticias. Hoy el no medita; el tiempo una vez mas marcará el compás de lo que cambio y lo que se rompió, o de lo que quedo en el limbo que hay entre ambos.

Por cierto, lo de morir para una ocasión mejor. Por ejemplo, cuando este sábado mordisqueemos el tartán durante casi cuatro vueltas. Pequeño amigo de frustraciones, lo naranja si que es una ausencia continua que siempre tienta a echar la última, sea masculino o femenino. No me atrevería a decir que fuera amor, ni tampoco sexo del barato, pero algo tendrá cuando te hace olvidar.


Petición musical: Ver el Sol (Malos Vicios)

Costa Brava

Me lo imagino, recalco el verbo imaginar, como una calle con olor a salitre. Al fondo, en algún sitio indeterminado, el asfalto le entrega el testigo a la arena y al mar, sin ningún tipo de transición entre ambos contextos. Arriba, el cielo se ha teñido de ese azul marino que delata a los amaneceres, esa pequeña fuerza con la que, a la vez que eclosiona una nueva esperanza de noche próxima, pone encima de la mesa un minuto de pausa para pensar. Para pensar en nada. Mejor para parar en marcha el tren del tiempo y relamerte como si fuera lo último a lo que estás dispuesto.

Pero ese cielo ni es causa es consecuencia, tan sólo un magnífico atrezzo a la altura de lo que se desarrolla abajo. Entre esas viejas naves abandonadas, compañeras de jerga melancólica de aquello que, en irónica paradoja, fue y se fue, en algún escalón, no necesariamente de un portal, se encuentran dos manos tímidas. No se entrelazan. No han sido nunca de ajustarse a los cánones. Ni siquiera se miran a los ojos. Se entrecorta algún suspiro, seguramente de resquemor ante el final de lo que unas horas de sueño convertirá en algo inalcanzable, en otro reducto de pleitesía de la memoria propia.

Esta situación no es una condena, no tiene un significo propio. Las dudas se anticiparon, suponiendo que se dudara de algo que siempre fueron meros guiños, o simplemente ilusiones. Al quedarse en ese papel difuso, la noche que toca a retirada ha tenido tiempo para explayarse a gusto. Para darle una segunda oportunidad a las coincidencias, a esa tendencia al infinito de la que presume el azar. Ahora que toca ponerse de pie y enfilar caminos diferentes, te das cuenta de la cantidad de veces que te mueves bajo impulsos, bajo percepciones que no necesitan amparo racional. Y encima te queda la asquerosa sensación de que cada vez que planteas diez segundos de reflexión, sólo es para divagar y no para sentir.

Puede que la noche, el portal, la calle, el bar, tus ojos, los míos, sólo hayan sido un alto en el camino. Tal vez es el eterno problema de querer meter todo en unos límites, en una película repetitiva. Querer ejecutar cualquier aprecio cualquier cariño en una historia, de amor, de desamor, de presente, de futuro. Esta noche no se volverá a repetir. Esas palabras que se disparan cuando la persona de al lado así de fácil te lo pone. Esas ganas de correr hacia esa playa que parece atisbarse al fondo. Y, por supuesto, los besos, signifiquen lo que signifiquen. No te negaré, sin embargo, que era tu voz mi principal escama. ¿Cómo sonaría? A falta de tu corazón y de mi esperanza, me entregaste tu voz.


Seguro que suena como ese mar del fondo, aunque no sepamos si realmente existe.



Petición musical: Si tu vols (Lax N Busto)

Modernos (en colaboración con quién filtra la realidad)

Creo que esta canción te gustara, a mi me recuerda a un grupo muy especial llamado derribos arias

No se... m recuerda a derribos arias el primer minuto
Después cuando entra la otra guitarrica
No se...

Pero tú fíjate la letra
También es un poco esquizofrénica
Y la vocecilla de la tía al final apagándose

Un suicidio pactado o que?

Algo que se parece muy mucho a una consumición
No se si pactada o no
Pero la voz de la tía descoloca

La voz de la tía es frenética
Casi irritante
Enfermiza
No se
De esquizofrénica, de perdida de la cabeza

Si si
Huele a interrogatorio de algo ya perdido

Algo así si
Yo estoy ahora con delafe y las flores azules
Que han sacado disco nuevo hace poquillo
Y no lo e escuchado
Antes eran
Facto, Delafé y las Flores azules
Pero como se fue el tal facto
Pues ahora se llaman
Delafé y las flores azules

Pero estos huelen a supramodernos no?

Y me molan como suenan así porque la voz de la tía x lo q veo ha ganado en protagonismo
Si que son modernos si
Y encima catalufos
Que de por si
Suelen ser supratodo
Desde luego, no son los nuevos Rolling Stones
Pero yo que se chico
Suenan agradable
Y bonito
Más que otra cosa

Últimamente algo que suene agradable se agradece, valga la redundancia
Porque con la cantidad de mierda que tenemos los cojones de que circule por ahí...

Pues mira
Ahora que me ha tocado una del tío
En cuanto a voces del tío han perdido
Y desde luego
Menos mal que le han dado mayor importancia a la voz de la gachi
Suena mucho más dulce y agradable
A estos q t digo los conocías ya no?

De oídas si
Pero me sonaban al icono español de la supramodernidad
No me preguntes porque

Es fácil
Pero también te digo una cosa que pienso yo
Estos serán iconos y tal
Pero no se, tienen su oficio y su estilo
A mi los que me cargan ya
Son los tontolabas de los cojones
Que dicen
Soy moderno, soy alternativo
Venga
Voy aponerme a hacer música
Y se ponen de nombre
No se...
Chico Malo
The sunday drivers
Y mierdas así
Y dan pena

Hombre, por tener un nombre mas o menos ocurrente... aquí lo que importa es la tela

El problema es que nombres ocurrentes vacíos de chicha...
Pues son un poco tristes
el Joe crepúsculo tiene su gracia
a raíz de que hizo gracia
han salido una cuadrilla de retrasados con gafas pasta y cara de rata de biblioteca
cantando unas series d mierdas
que huelen a pedo que apestan

hombre hay algunos que no los salvara ni la madre que los parió
pero este royo moderno purista...que si no cumples estrictamente los cánones no molas
pues mira, que lo disfruten por vía anal

pero es que vamos a ver
yo escucho grupos de este estilo en ocasiones
y algunos me gustan
y no me considero moderno ni ostias
no se como decirte
que aun lado esta la moda esta de
a ver, como puedo ser moderno?
paso 1
me compro unas converse
paso 2
me echo unas gaficas de pasta
3 me dejo unas patillacas
que mas?
camisicas de tonto
y pantaloncicos pretos rollo mariquita
y gabardinica con dos filas de botones a los lados
para cuando hace frío

son pijos que no quieren reconocerlo, eso esta claro
luego musicalmente por supuesto que habrá cosas rescatables

que es que la situación es decir
a ver
que esta de moda?
Pues me dejo la pasta en esto
mañana estará de moda ser... yo que sé
currela
y todos los pijos
se compraran un mono azul de faena
para salir a la calle
y algunos
los más atrevidos
hasta el casco blanco de obra
y en parte, también pienso, que muchos confunden ir de moderno con ir de friki que te cagas

es que el concepto este de modernidad
es un poco difuso
pero es que yo creo que el 90% de los modernos no saben ni de lo que hablan precisamente por
eso

que es ser moderno? empecemos por ahí

es que se han montado aquí un tinglado (o lo han montado) y de repente solo se ve gente de este palo
es una especie de UPyD de la música y las tribus urbanas
admite gente de todos los lados y nadie tiene muy claro ni el como ni el porque

pero es que yo pienso
que todo tiene una militancia y un porque
y resulta q ahora ala gente es moderna
porque ayer empezaron a escuchar los killers?
o los vampire weekend?
Es que ser moderno como tal no se, yo creo que no tiene un significado concreto

igual simplemente es una evolución de los pijos o no? Lo que esta claro es que se ha puesto de moda

no se tío
es que no lo se
pero a lo que voy
que lo de "moderno" es un termino bastante extraño
en el que han confluido cosas bastante distintas
los planetas son modernos??? OK y que tienen que ver con los killers o los Arctic o los vampire o su puta madre?

seguramente merece un análisis más meticuloso
que distinga música d estética o incluso de pensamiento aparte de razones personales, gustos o evolución propia

por eso te digo
que se ha metido todo en un saco
y ese saco es demasiado grande

igual es una necesidad ser moderno, tú piénsalo

habría que preguntarse si la necesidad de la gente es ser gilipoyas
o diferenciarse por niveles d gilipoyez
porque insisto
es que ahora son modernos tantos
y tantos grupos
volvemos a lo q decíamos el otro día
que es que en un garito que se considera modernos
te pueden pinchar cliff Richards
como te pueden pinchar
vetusta Morla
como Razorlight
y que tienen que ver?
yo, desde mi punto de vista nada

pues entonces eliminemos la música como motivación
estos entran en lo que les digan visto lo visto, salvo honradas excepciones si las hay
tienen que ser otras las motivaciones

igual soy yo el que no entiende el concepto
pero es que no les veo nexos de unión
porque quizá Cliff Richards, o Tom Jones o pepe domingo castaño
en los 70
eran el último grito de todo
el sumsun cordan
y lo mas psicodélico visto hasta el momento
pero en fin.. han pasado 40 años
y creo que la cosa musical ha ido a peor
salvo, en este caso también, honrosas excepciones
y ni el mundo de entonces tiene que ver con el de ahora
ni mucho menos los artistas
por tanto
es una identificación estética con lo que se sale de lo común???

o un carlismo musical, una resistencia a la modernidad que no queremos... por lo que hacemos modernos lo que simplemente es añejo y le metemos lo de ahora para que no sepa tanto a rancio
porque tu podrías distinguir ahora a un grupo de pijos d modernos?

yo creo que el pijo se ha tirado al rollo surfero
al rollo moderno
sobre todo si hay que dejarse pasta en ropa y complementos de los cojones
porque todo estos del quiksilver
y ripcurl
y vans
y todas esas marcas
del royo surfero y de los monopatines de los huevos
también esta colapsado d pijeras

pues yo veo tremendamente maleables las fronteras

es que si te fijas
el rollo moderno
suele basarse en la música pop
popero, moderno
son sinónimos
pop
música sencilla
sin complicaciones
fresca, directa
sin más vueltas de coco
echa para aquí y ahora
no para divagar
pero es que el pop también
es un concepto tan variopinto
pop son los killers?
pues chico a mí me suenan más a rockete yanqui en su mayor parte

pero es que igual esta la gracia
en realmente no saber que es lo que somos, porque eso obligatoriamente te lleva a no preguntarte por mas allá, de ahí las frases sin mas vueltas de hoja
y por supuesto rescatar el pasado (setenteros, ochenteros) como mera entelequia, pues fue la época mas clara del aquí y ahora
puro hedonismo

efectivamente
fíjate en la moda
vuelven los 80 dicen
a fin d cuentas
vuelve lo viejo
y quizá
sea eso
tirarse el pego
de decir
mira como molo
pienso que lo de antes era mejor
y musicalmente
pues ciertamente, lo comparto
pero no puedes pensar que la música d antes era mejor y tirarte el pego d ir con esos vestigios del pasado
y al mismo tiempo pues escuchar
cualquier mierda de las que hablamos

seguramente la necesidad d escuchar esas músicas mas actuales responda a algún tipo de construcción efímera, soy militante del pasado pero como tampoco realmente me atrevo a asumirlo completamente necesito inventarme algo en el presente
y digo inventarme porque mueren victimas de su propia incoherencia
son tan difusos que es imposible que formen algo con un cuerpo, con unos límites
realmente esa falta de estructuralismo es marca de la casa de los modernos por lo que hemos dicho antes... falta de base
digamos que igual es el primer movimiento puramente snob, que no responde realmente a nada
o solo al miedo o la inseguridad

pero es que no saben de donde vienen
en su mayoría
y si
es un movimiento bastante snob
a mi es que esto me parece la falange española y de las jons
una unificación casi a la fuerza
en la cual hay gentuza de muy diversos gustos
musicales sobre todo
y gentuza que no tiene ni puta idea
y esta ahí porque esta de moda
y no solo gustos musicales
también literarios
de artes plásticas
de las cuales nunca he tenido ni zorra

ya pero date cuenta que estamos igualmente en la posmodernidad
los cánones se han atomizado, el arte por el arte
vamos, el caldo de cultivo ideal para cualquier gilipoyas que se lo tenga creído o simplemente tenga muchos pájaros
te pinta un cuadro, te saca un disco o te hace poemas
el renacimiento con desgarro anal absoluto

eqilikua
es importante a lo que hemos llegado
es que la falta d ideas es alarmante
y, por ende, de arte
no todo lo que hay en el myspace desde luego es bueno
porque ya no se buscan ideas, cosas objetivas
pero chico, yo es que musicalmente he llegado a una conclusión
desgraciadamente esta todo inventado
y lo que no esté
es ruido potencial

hemos querido valorar tanto a la persona como tal, como ser capaz de todo que lo único que hemos hecho es acelerar cosas que la cultura no nos ha dado aun (o no hemos pertrechado nosotros), nos hemos olvidado de que somos aun como hace 30000 años, nos hemos creído dioses uno por uno
resultado: Gilipoyas a tutti plen
que se creen genios, por supuesto
jodo, ruido potencial, eso no se si se puede aprehender

newstyle
por ejemplo
es un decir lo de ruido
pero que es que la música
...
en fin también hubo un momento
en el que pensarían que con la música de banda estaba todo inventado
nunca se sabe que sonidos harán gracia mañana
pero llevamos ya unos cuantos añicos en los que lo que sale un día después
es peor que lo salido el anterior
por norma general, insisto

No se, siempre hay que darle un punto d confianza al mañana
Sino nos volveremos tarumbas



Petición musical: Hoy mejor no me atrevo...

Treinta años después (II)

(…) Creo en poquitas cosas, el juego no da para abarcar demasiado, pero si pienso que lo que está ocurriendo con el juez Garzón huele, aparte de mal, a quemado. Mis abuelos fueron una guerra, mis padres una transición y yo, ¿qué quiero ser yo y los de mis alrededores? Podemos elegir mirar atrás, creernos que “desenterrar muertos es abrir viejas heridas”, continuar con el mismo tablero de juego, el de la edición de 1978, ese que han sacralizado los mismos que, en su constante ir a rebufo, hablaban de reforma limitada hace treinta años(y que nos encasquetaron el discurso, jódelos); un cuento que valió, no lo niego, porque se hizo aliado del miedo y templó los animos, que después de cuarenta años de paz mira tú que los rojos nos fastidian el tinglado en dos días. Se aceptaron sus leyes, sus condiciones, ganaron los socialistas en el 82, se tocaron mil puertas y nadie sabia nada de aquellos que yacían tirados como perros. Tema tabú, no los enfademos, encima que Franco nos llevó al Estado del Bienestar y ahora sus amiguetes, los que no se les indigestaba la cena entre tanta detención tanta tortura y tanta muerte, han permitido que hableís un poquito, sólo si es con el idioma y con las reglas que amanecieron el 18 de Julio, que cuarenta años dan para que calen muchas cosas en la sociedad como si fueran normales.

La otra opción, la de atender a que había pasado realmente, la de quitarse de una vez aquello que nos habían colgado, empezó a puertas del nuevo siglo, cuando esa maldita memoria, la de los que pierden, frente a la historia de los que ganan, fue la bandera de los que pensamos que, tal vez, España ya era una sociedad madura capaz de afronta aquello que cerró en falso, tantísimo dolor y tantísima humillación resulta, según parecía, en un papel escrito en libertad, si, pero con una cuartilla proporcionada por los reformistas, hijos del todo atado y bien atado (¿Cuántos muertos causó la extrema derecha en la transición? ¿Quién se acuerda de los perros de presa, brazo ejecutor de los controladores de arriba, que nunca se sabe…?). Pero no, les faltó tiempo para mentar Paracuellos, las checas, el odio de los rojos, para darle la vuelta a la igualdad en el recuerdo, a que es una parte de nuestra historia; volvieron a recordar que este partido se escribió en las reglas de un régimen que agonizaba y que se reinventó, en sus reglas, en su patrimonio mental, heredero de la guerra, tan fanático que no deja que una persona pueda darle una sepultura digna a su padre o a su abuelo. Para ello, enarbolaran la bandera de los de las morales impuestas que mentan a Cristo, la de jueces que interpretan leyes rabiosamente, siguiendo denuncias de asesinos, para dejar claro que aquí no se cantea ni Dios, no vaya a ser que se nos venga el garito encima, sacan del baúl de las esencias esa nación rancia a la que siempre han aspirado. Luego se extrañan de que hay gente que no comulgamos con su España, con la única que han hecho, a sangre y fuego, por cierto, pues no admite heterogeneidad (ahora son los inmigrantes, antes rojos y separatistas).

Un capitulo es escribió en 1978, escribamos ahora otro. Sería conveniente que profundizáramos en la España, el Estado, la Nación o lo que sea esto, que queremos. Esta claro que no van a dejarnos, tienen mucho que perder, no sólo espiritualmente. A las burocracias de partido no les interesa una sociedad movilizada pero, con el corazón en la mano y la cabeza fría, vale de silencio. Que, aunque pretendan lo contrario, podemos reclamar con la cabeza muy alta una sociedad con una memoria que no le pierde la cara a lo que paso. Pienso que es mejor construir una sociedad con el referente de la Segunda República que con el de un régimen dictatorial. Adentro me pesan los tres años que se pegó mi abuelo en la cárcel o las ostias que se llevó el otro en el cuartelillo de la Guardia Civil por capricho de algún hijo de puta. Pero eso es mi patrimonio sentimental, mi lagrima, bastante parco comparado con el que no saben donde están sus seres queridos. Lo que tengo afuera, lo que propongo, es una visión de lo que ha venido ocurriendo, la de un estudiante de 4º de Historia con un mínimo de intelecto, sin adoctrinamiento, pero si con el ejemplo de que, como dice el gran Kutxi Romero, cuando hay algo que decir, no se puedo uno callar, porque callar es morir.

Estoy seguro que prevalecerá, pese a todo, en la sociedad que construyamos, el saber que la dignidad de una persona, cualquiera que sea, alumbra más que las ideas unidireccionales, que dejan vivir a los demás porque no les queda otro remedio. Antes tuvieron coartada, al final se acabaran ahogando en su propio pasado. Es lo que hay cuando siempre vas treinta años por detrás, que al final todo te parece una amenaza, todo reabre heridas, todo va más allá de lo que se puede consentir. Más allá del desprecio que ejercen, un deseo: Que la memoria del silencio húmedo permanezca como valor de quienes, en su integridad, no tienen nada que apañar y si mucho que construir.


Petición musical: Fue mi abuelo (Benito Kamelas)